Poésie (2)

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renal a écrit:: une petite mise au point, pour que vous compreniez pourquoi je mets des textes et des poèmes positifs

Je suis contente que tu te sois exprimée, ce n'est pas si souvent Nicole Wink

,

ça me fait plaisir et je te comprends tout à fait.

Je trouvais ce dernier texte choisi particulièrement bien.
Il m'a fait réagir tant je le pense vrai..... Justement faisant écho à des choses que j'éprouve moi, et combien il est légitime d'aspirer à la douceur.

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Nous irons tous deux...

Nous irons tous deux, écartant l'ortie et les fougères,
Dans les jardins où pleuvent, en traits longs et fins, les pleurs
De la lumière, où sont les jets d'eau danseurs et, légères,
Les hautes pelouses s'enivrant d'oiseaux et de fleurs.

Entrons, beaux Pèlerins, dans cet hermitage de gloire !
Gagnons-y notre place et faisons-nous un corps pareil
Aux choses, nous, délivrés de l'heure et de la mémoire,
Lucides dans le magnifique opium du soleil.

Nous y serons heureux comme les Anges et les Bêtes,
Sans lien, sans espoir, dont l'instant seul comble l'esprit;
Regrets, chagrins insidieux, holà, vaines tempêtes !
Notre cœur, par delà les désastres, navigue et rit.

Le jour, joyeux et parfumé, chante dans mille abeilles,
Les bassins, les gazons émus sont luisants de désir;
Le bonheur pèse ainsi qu'un sommeil lourd, et les corbeilles Scellent la terre et l'air des rouges cachets du plaisir.

La brise vole et joue et déploie une souple soie
Caressante, le ciel brille entre les feuilles, si pur!
Liberté, Liberté! L’universel midi flamboie,
Et cet apaisement tout rempli d'ailes et d'azur!

Vincent Muselli

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renal a écrit:: Nous irons tous deux...

Nous irons tous deux, écartant l'ortie et les fougères,
Dans les jardins où pleuvent, en traits longs et fins, les pleurs
De la lumière, où sont les jets d'eau danseurs et, légères,
Les hautes pelouses s'enivrant d'oiseaux et de fleurs.

Entrons, beaux Pèlerins, dans cet hermitage de gloire !
Gagnons-y notre place et faisons-nous un corps pareil
Aux choses, nous, délivrés de l'heure et de la mémoire,
Lucides dans le magnifique opium du soleil.

Nous y serons heureux comme les Anges et les Bêtes,
Sans lien, sans espoir, dont l'instant seul comble l'esprit;
Regrets, chagrins insidieux, holà, vaines tempêtes !
Notre cœur, par delà les désastres, navigue et rit.

Le jour, joyeux et parfumé, chante dans mille abeilles,
Les bassins, les gazons émus sont luisants de désir;
Le bonheur pèse ainsi qu'un sommeil lourd, et les corbeilles Scellent la terre et l'air des rouges cachets du plaisir.

La brise vole et joue et déploie une souple soie
Caressante, le ciel brille entre les feuilles, si pur!
Liberté, Liberté! L’universel midi flamboie,
Et cet apaisement tout rempli d'ailes et d'azur!

Vincent Muselli

Très beau poème....

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Merci

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La Belle au Bois dormait

La Belle au Bois dormait. Cendrillon sommeillait.
Madame Barbe-Bleue ? Elle attendait ses frères;
Et le petit Poucet, loin de l'ogre si laid,
Se reposait sur l'herbe en chantant des prières.

L'Oiseau couleur-de-temps planait dans l'air léger
Qui caresse la feuille au sommet des bocages
Très nombreux, tout petits, et rêvant d'ombrager
Semaille, fenaison, et les autres ouvrages.

Les fleurs des champs, les fleurs innombrables des champs:
Plus belles qu'un jardin où l'Homme a mis ses tailles,
Ses coupes et son goût à lui — les fleurs des gens ! — Flottaient comme un tissu très fin dans l'or des pailles...

Les blés encore verts, les seigles déjà blonds
Accueillaient l'hirondelle en leur flot pacifique.
Un tas de voix d'oiseaux criait vers les, sillons
Si doucement qu'il ne faut pas d'autre musique...

Peau-d'Ane rentre. On bat la retraite — écoutez! —
Dans les Etats voisins de Riquet-à-la-Houppe,
Et nous joignons l'auberge, enchantés, esquintés,
Le bon coin où se coupe et se trempe la soupe !

Paul Verlaine

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renal a écrit:: La Belle au Bois dormait

La Belle au Bois dormait. Cendrillon sommeillait.
Madame Barbe-Bleue ? Elle attendait ses frères;
Et le petit Poucet, loin de l'ogre si laid,
Se reposait sur l'herbe en chantant des prières.

L'Oiseau couleur-de-temps planait dans l'air léger
Qui caresse la feuille au sommet des bocages
Très nombreux, tout petits, et rêvant d'ombrager
Semaille, fenaison, et les autres ouvrages.

Les fleurs des champs, les fleurs innombrables des champs:
Plus belles qu'un jardin où l'Homme a mis ses tailles,
Ses coupes et son goût à lui — les fleurs des gens ! — Flottaient comme un tissu très fin dans l'or des pailles...

Les blés encore verts, les seigles déjà blonds
Accueillaient l'hirondelle en leur flot pacifique.
Un tas de voix d'oiseaux criait vers les, sillons
Si doucement qu'il ne faut pas d'autre musique...

Peau-d'Ane rentre. On bat la retraite — écoutez! —
Dans les Etats voisins de Riquet-à-la-Houppe,
Et nous joignons l'auberge, enchantés, esquintés,
Le bon coin où se coupe et se trempe la soupe !

Paul Verlaine

Quel mélange enchanteur ! merci Nicole

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Merci Anémone!!!!

Le bonheur est partout

Une table en bois blanc,
Une pomme et un couteau ;
À travers le carreau,
Un grand champ de froment.

Tu te tournes à droite,
Le bonheur est à droite ;
Tu te tournes à gauche,
Le bonheur est à gauche.

Inutile, je crois,
De demander pourquoi.
Pas plus que toi, l'horloge
Que le temps interroge
N'élève ici la voix.

Maurice Carême

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Un magnifique poème de Ferré, que j'ai du mal à comprendre :

La mémoire et la mer

by Léo Ferré

La marée, je l´ai dans le cœur
Qui me remonte comme un signe
Je meurs de ma petite sœur, de mon enfance et de mon cygne
Un bateau, ça dépend comment
On l´arrime au port de justesse
Il pleure de mon firmament
Des années lumières et j´en laisse
Je suis le fantôme jersey
Celui qui vient les soirs de frime
Te lancer la brume en baiser
Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet
Où luisait le loup solitaire
Celui que je voyais briller
Aux doigts de sable de la terre

Rappelle-toi ce chien de mer
Que nous libérions sur parole
Et qui gueule dans le désert
Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là
Avec ses poumons de flanelle
Quand il pleure de ces temps là
Le froid tout gris qui nous appelle
Je me souviens des soirs là-bas
Et des sprints gagnés sur l´écume
Cette bave des chevaux ras
Au raz des rocs qui se consument
Ö l´ange des plaisirs perdus
Ö rumeurs d´une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu´un chagrin de ma solitude

Et le diable des soirs conquis
Avec ses pâleurs de rescousse
Et le squale des paradis
Dans le milieu mouillé de mousse
Reviens fille verte des fjords
Reviens violon des violonades
Dans le port fanfarent les cors
Pour le retour des camarades
Ö parfum rare des salants
Dans le poivre feu des gerçures
Quand j´allais, géométrisant,
Mon âme au creux de ta blessure
Dans le désordre de ton cul
Poissé dans des draps d´aube fine
Je voyais un vitrail de plus,
Et toi fille verte, mon spleen

Les coquillages figurant
Sous les sunlights cassés liquides
Jouent de la castagnette tans
Qu´on dirait l´Espagne livide
Dieux de granits, ayez pitié
De leur vocation de parure
Quand le couteau vient s´immiscer
Dans leur castagnette figure
Et je voyais ce qu´on pressent
Quand on pressent l´entrevoyure
Entre les persiennes du sang
Et que les globules figurent
Une mathématique bleue,
Sur cette mer jamais étale
D´où me remonte peu à peu
Cette mémoire des étoiles

Cette rumeur qui vient de là
Sous l´arc copain où je m´aveugle
Ces mains qui me font du fla-fla
Ces mains ruminantes qui meuglent
Cette rumeur me suit longtemps
Comme un mendiant sous l´anathème
Comme l´ombre qui perd son temps
À dessiner mon théorème
Et sous mon maquillage roux
S´en vient battre comme une porte
Cette rumeur qui va debout
Dans la rue, aux musiques mortes
C´est fini, la mer, c´est fini
Sur la plage, le sable bêle
Comme des moutons d´infini...
Quand la mer bergère m´appelle

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Tout smouales étaient les borogoves

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Les silences

Il est des silences pleins de maux
Des heures tristes à tuer au couteau,
Il est des silences qui désarment
Des non dits de chagrins et de larmes

Il est des silences légers tels des nuages,
Des yeux fermés forts sur des images,
Il est des silences sérieux et sages
Où le souvenir se fait hommage

Il est des silences doux comme un ciel bleu
Des moments à ne rien dire, être heureux
Il est des silences de toutes les couleurs
Un souffle, une respiration, du bonheur

Il est des silences qui rendent heureux
Que je cueille sans dire au fond de tes yeux
Il est des silences qui te volent le cœur,
Des moments à aimer les voleurs

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Magnifique Rime !!! quel beau poème.

Admin

J'aime beaucoup également. Top !

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Bienvenue à toi Invité et reviens nous voir souvent.

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Nelly a écrit:: J'aime beaucoup également.

notre poète nous gâte a nouveau!...MERCI RIME

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A un ami

Qu’il est doux d’être au monde, et quel bien que la vie !
Tu le disais ce soir par un beau jour d’été.
Tu le disais, ami, dans un site enchanté,
Sur le vert coteau de ta forêt chérie.

Nos chevaux, au soleil, foulaient l’herbe fleurie :
Et moi, silencieux, courant à ton côté,

Je laissais au hasard flotter ma rêverie ;
Mais dans le fond du cœur je me suis répété :
Oui, la vie est un bien, la joie est une ivresse ;
Il est doux d’en user sans crainte et sans soucis ;
Il est doux de fêter les dieux de la jeunesse,

De couronner de fleurs son verre et sa maîtresse,
D’avoir vécu trente ans comme Dieu l’a permis,
Et, si jeune encor, d’être de vieux amis.

Alfred de Musset

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Très beau poème, merci Nicole

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Merci Anémone.

Un petit cadeau pour Rime et pour toi. Je vous l'envoie aussi par mail.

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merci, tu trouves tj de belles images pour illustrer ...

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L’esprit familier

De sa fourrure blonde et brune
Sort un parfum si doux, qu’un soir
J’en fus embaumé, pour l’avoir
Caressée une fois, rien qu’une.

C’est l’esprit familier du lieu ;
Il juge, il préside, il inspire
Toutes choses dans son empire ;
Peut être est-il fée, est-il dieu.
Quand mes yeux vers ce chat que j’aime
Tirés comme un aimant,
Se retournent docilement
Et que je regarde en moi-même,

Je vois avec étonnement
Le feu de ses prunelles pâles,
Clairs fanaux, vivantes opales,
Qui me contemplent fixement.

Charles Baudelaire

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Etude de chat

Aujourd'hui depuis l'aube, ayant ripaillé
Au vieux château qui le vit naître,
II est, sur son fauteuil poudreux et dépaillé,
Accroupi devant la fenêtre.

Il pleuvasse un peu, mais pour ce craintif de l'eau
L'ondée a trop de violence ;
II reste au gîte, y fait son ronronnant solo
Dans la musique du silence.

Confit en sa mollesse, il peine à s'étirer ;
Piété, sort sa griffe, la rentre ;
Pour le moment, sans puce, et gavé son plein ventre
II n'a plus rien à désirer.

Une poussière ayant picoté son nez rosé,
II éternue, et comme un loir,
II s'étend, paresseux, chargé de nonchaloir,
Et genoux plies se repose.

L'œil mi-clos, rêvassant plutôt qu'il ne sommeille,
Gardant l'ouïe et l'odorat,
II guigne le grillon du mur, flaire le rat,
Ecoute ronfler une abeille.

Le temps passe, à la fin, de sieste en somnolence,
Il s’endort, puis, se réveillant,
Se rendort de nouveau, se réveille en bâillant,
Tant qu’il sort de son indolence.

Il toussote, se mouche et se désassoupit,
Bombe son échine et la creuse
En redressant sa queue alerte, tout heureuse
D’avoir terminé son répit.
Maurice Rollinat

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Quelle belle description du chat ! splendide..Même moi qui ne suis pas fana de cet animal, j'aime. Merci Nicole

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Heureusement que plein de gens les aiment et les comprennent, quand Baudelaire parle de son parfum, ça me fait rire, parce que récemment nous avons eu un étudiant en stage (assez brillant ) qui avait besoin de papouiller nos matous, et de se faire des snifs dans leur fourrure.
Tous ceux qui les aiment le savent. cat

L'amour de ma vie dit volontiers que le grand vainqueur de la vie bourgeoise aujourd'hui c'est le chat.

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stip a écrit:: Heureusement que plein de gens les aiment et les comprennent, quand Baudelaire parle de son parfum, ça me fait rire, parce que récemment nous avons eu un étudiant en stage (assez brillant ) qui avait besoin de papouiller nos matous, et de se faire des snifs dans leur fourrure.
Tous ceux qui les aiment le savent.
L'amour de ma vie dit volontiers que le grand vainqueur de la vie bourgeoise aujourd'hui c'est le chat.

C'est vrai qu'il a une façon de toiser, de regarder fièrement ce qui l'entoure. La douceur de sa fourrure attire la main. Mais le regard d'un chien est craquant ! n'est ce pas yeux d'amour ?

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anémone a écrit:

stip a écrit:: Heureusement que plein de gens les aiment et les comprennent, quand Baudelaire parle de son parfum, ça me fait rire, parce que récemment nous avons eu un étudiant en stage (assez brillant ) qui avait besoin de papouiller nos matous, et de se faire des snifs dans leur fourrure.
Tous ceux qui les aiment le savent.
L'amour de ma vie dit volontiers que le grand vainqueur de la vie bourgeoise aujourd'hui c'est le chat.

C'est vrai qu'il a une façon de toiser, de regarder fièrement ce qui l'entoure. La douceur de sa fourrure attire la main. Mais le regard d'un chien est craquant ! n'est ce pas yeux d'amour ?

Oui, d'ailleurs l'amour des deux (d'ailleurs j'aime toute les bestioles ) n'a rien de contradictoire et, même si la nature a fait que leur langage corporel, leurs comportements ataviques prédisposent ces deux descendants de prėdateurs à l'incompréhension, à moins d'avoir été traumatisés, ils ont en commun le goût de l'attachement pour celui qui les a élevé, en qui ils ont confiance. Ils ont aussi en commun besoin de contact et de tendresse, de présence au point, dans certains foyers, de devenir très copains.

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Souvenir

II siège au coin du feu, les paupières mi-closes,
Aspirant la chaleur du brasier qui s'éteint ;
La bouilloire bouillonne avec des bruits d'étain ;
Le bois flambe, noircit, s'effile en charbons rosés.

Le royal exilé prend de sublimes poses ;
II allonge son nez sur ses pieds de satin ;
II s'endort, il échappe au stupide destin,
A l'irrémédiable écroulement des choses.

Les siècles en son cœur ont épaissi leur nuit,
Mais au fond de son cœur, inextinguible, luit
Comme un flambeau sacré, son rêve héréditaire :
Un soir d'or, le déclin empourpré du soleil,
De fûts noirs de palmiers sur l'horizon vermeil,
Un grand fleuve qui roule entre deux murs de terre.

Hippolyte Taine,

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Palissade

Le chat noir de la palissade
Promène son museau partout,
C'est un pirate en ambassade.
Le chat noir qui s'en vient chez nous.
Dans le jardin ou sur le toit,
En mille et une escapades,
De tous côtés, il est le roi.

Il est le tigre du Bengale
Et le prince des maraudeurs,
Sa moquerie est sans égale :
Ce chat-là est un chapardeur.

Il faut le voir, cet escogriffe,
Ce gracile animal ingrat
Qui lacère à grands coups de griffe
Les détritus de papiers gras.

Il mène sa vie à sa guise,
Ne faisant que ce qui lui plaît,
II se complaît dans des bêtises
Qui ne valent pas un couplet.

Et cependant si ce vaurien
Ne commet que des incartades
À la maison, on l'aime bien,
Le chat noir de la palissade.

Henri Monnier, Les Poèmes du Chat Noir, 1881-1886.

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La chanson du chat noir

L’entrée célèbre sur la cour
S’appelle « escalier de service ».
Dans cette entrée, comme en son fief,
Habite le Chat Noir.

L’obscurité le protège, il cache
Son rire moqueur dans sa moustache…
Tous les chats chantent ou pleurent,
Mais le Chat Noir, lui se tait.

Il n’attrape plus les rats depuis belle lurette ;
Ricanant dans sa moustache,
Il noud attrape aux belles paroles,
A la rondelle de saucisson.

Il n’exige ni ne prie ;
Et seul son œil jaune brille.
Chacun vient le servir de lui-même
Et de surcroit lui dit merci.

Il ne lâche pas un mot
Ne fait que manger et boire.
Quand ses griffes raclent le sol
On dirait qu’il vous fend la gorge.

C’est pour ça, faut croire, qu’est triste
La maison où nous habitons.
Il faudrait y mettre une lampe…
Mais pas moyen qu’on se cotise.

Boulat Okoudjava

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La lune

Dans la nuit qu'elle argenté avec son regard blanc,
Faisant hurler les chiens et chanter les poètes,
La lune pend, légère, ainsi qu'un cerf-volant.

Au milieu des tuyaux longs et des girouettes
Qui dentellent les toits blancs de leur profil noir,
Chagrine, elle poursuit les chattes inquiètes,

En guettant les matous lascifs qui vont s'asseoir
Au bord de la gouttière, elle monte la garde
Devant ces diamants, les étoiles du soir.

Voici l'astre aux blancheurs métalliques qui farde
De craie, au fond du ciel, son masque glacial,
La Lune pâle et ronde, attirante et blafarde,
Comme un suave écu de cent sous idéal.

Louis Denise,

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renal a écrit:: La lune

Dans la nuit qu'elle argenté avec son regard blanc,
Faisant hurler les chiens et chanter les poètes,
La lune pend, légère, ainsi qu'un cerf-volant.

Au milieu des tuyaux longs et des girouettes
Qui dentellent les toits blancs de leur profil noir,
Chagrine, elle poursuit les chattes inquiètes,

En guettant les matous lascifs qui vont s'asseoir
Au bord de la gouttière, elle monte la garde
Devant ces diamants, les étoiles du soir.

Voici l'astre aux blancheurs métalliques qui farde
De craie, au fond du ciel, son masque glacial,
La Lune pâle et ronde, attirante et blafarde,
Comme un suave écu de cent sous idéal.

Louis Denise,

Elle a inspiré bien des poètes...je suis d'ailleurs étonnée que Rime ne l'ait jamais mis en mots...
Merci Nicole, Bisous

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Anémone a dit

la lune

Elle a inspiré bien des poètes...je suis d'ailleurs étonnée que Rime ne l'ait jamais mis en mots...
Merci Nicole, Bisous

moi, je pense que Rime est plus solaire que lunaire

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marie-josé a écrit:: Anémone a dit

la lune

Elle a inspiré bien des poètes...je suis d'ailleurs étonnée que Rime ne l'ait jamais mis en mots...
Merci Nicole, Bisous

moi, je pense que Rime est plus solaire que lunaire

oui, plus terrestre, nature qu'aérien...

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Vieux frère

Mon chat, hôte de ma vieille maison,
De ton dos électrique arrondis la souplesse,
Viens te pelotonner sur mes genoux, et laisse
Que je plonge mes doigts dans ta chaude toison.

Ferme à demi, les reins émus d’un long frisson ;
Ton œil vert qui me raille et pourtant me caresse,
Ton œil vert semé d’or, qui, chargé de paresse,
M’observe d’ironique et bénigne façon.

Tu n’as jamais connu, philosophe, ô vieux frère,
La fidélité sotte et bruyante du chien :
Tu m’aimes cependant, et mon cœur le sent bien.

Ton amour clairvoyant, et peut être éphémère,
Me plaît, et je salue en toi, calme penseur,
Deux exquises vertus : scepticisme et douceur.

Jules Lemaître

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Joli!

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Chatons dans tous les coins

Chatons, chatons dans tous les coins,
Chatons mâchonnant mes lorgnons,
Chatons griffant mes pantalons,
Chatons partout sous les cousins,
Un chaton derrière, un chaton devant …
Comment seront-ils donc, quand ils seront grands ?

Chatons qui bataillent en tout lieu,
Chatons qui roulent le long des escaliers,
Un chaton sur ma tête,
Un chaton sur la galette,
Un chaton dans mon soulier…
Je ne peux pas le croire : ils ne sont que deux !

William Wondsworh

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c'est tellement chat Laughing

merci Nicole

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Quel secret dort

Chatte blanche, chatte sans tache,
Je te demande, dans ces vers,
Quel secret dort dans tes yeux verts,
Quel sarcasme sous ta moustache.

Tu nous lorgnes, pensant tout bas
Que nos fronts pâles, que nos lèvres
Déteintes en de folles fièvres,
Que nos yeux creux ne valent pas.

Ton museau que ton nez termine,
Rosé comme un bouton de sein,
Tes oreilles dont
Couronne fièrement ta mine.

Pourquoi cette sérénité ?
Aurais-tu la clé des problèmes
Qui nous font frissonnants et blêmes,
Passer le printemps et l'été ?

Devant la mort qui nous menace,
Chats et gens, ton flair, plus subtil
Que notre savoir, te dit-il
Où va la beauté qui s'efface,

Où va la pensée, où s'en vont
Les défuntes splendeurs charnelles ?...
Chatte, détourne tes prunelles ;
J'y trouve trop de noir au fond.

Charles Cros

Poésie (2) - Page 7 <a href=

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Presse papier

C’est un petit chat noir, effronté comme un page.
Je le laisse jouer sur ma table, souvent,
Quelquefois il s’assied sans faire de tapage ;
On dirait un job presse-papier vivant.

Rien de lui, pas un poil de sa toison ne bouge.
Longtemps, il reste là, noir sur un feuillet blanc,
A ces matous, tirant leur langue de draps rouge,
Qu’on fait pour essuyer les plumes, ressemblant.

Mais le voilà qui sort de cette nonchalance,
Et faisant le gros dos, il a l’air d’un manchon ;
Alors, pour l’intriguer un peu, je lui balance,
Au bout d’une ficelle invisible, un bouchon.

Il fuit en galopant et la mine effrayée,
Puis revient au bouchon, le regarde, et d’abord
Tient suspendue en l’air sa patte repliée,
Puis l’abat, et saisit le bouchon, et le mord.

Je tire la ficelle, alors, sans qu’il la voie ;
Et le bouchon s’éloigne, et le chat noir le suit,
Faisant des ronds avec sa patte qu’il envoie,
Puis saute de côté, puis revient, puis s’enfuit.

Mais dès que je lui dis : « Il faut que je travaille ;
Venez-vous asseoir là, sans faire le méchant ! »
Il s’assied … Et j’entends, pendant que j’écrivaille,
Le petit bruit mouillé qu’il fait en se léchant.

Edmond Rostand

Admin

C'est très mignon ! cat

Qu'est-ce que tu peux aimer les chats !

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Bienvenue à toi Invité et reviens nous voir souvent.

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oui beaucoup !! mais j'en ai pas à la maison, mon mari ne veut pas.

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Le pot de fleurs.

Parfois un enfant trouve une petite graine
Et tout d'abord, charmé de ses vives couleurs,
Pour la planter il prend un pot de porcelaine
Orné de dragons bleus et de bizarres fleurs.

Il s'en va. La racine en couleuvres s'allonge,
Sort de terre, fleurit et devient arbrisseau ;
Chaque jour, plus avant, son pied chevelu plonge,
Tant qu'il fasse éclater le ventre du vaisseau.

L'enfant revient ; surpris, il voit la plante grasse
Sur les débris du pot brandir ses verts poignards ;
Il la veut arracher, mais la tige est tenace ;
Il s'obstine, et ses doigts s'ensanglantent aux dards.

Ainsi germa l'amour dans mon âme surprise ;
Je croyais ne semer qu'une fleur de printemps :
C'est un grand aloès dont la racine brise
Le pot de porcelaine aux dessins éclatants.

Théophile Gautier.

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Poésie sans modération

On nous embête vraiment
Avec tous ces règlements.
Par contre la Poésie
On peut et même on doit
En user toute sa vie
Le plus immodérément.

Ce n’est pas un vain discours
C’est un voyage au long cours
C’est une pêche aux merveilles
Alors, va-y mon enfant !
La poésie, en plein hiver
Peut remplir ton cœur de soleil
En couleur elle peint la prose
Des heures les plus moroses.
Elle console et justifie
Tes espoirs et tes rêveries,
Tu n’auras pas meilleur amie.

Jean Rousselot

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Faire pousser du bonheur

A chacun son ordinateur
A chacun son hélicoptère
Et son robot maître d’hôtel.

Mais je crois qu’il n’est rien de tel
Qu’un cœur généreux grand ouvert
Pour faire pousser du bonheur
Jusqu’aux confins de l’univers

Jean Rousselot

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La vie profonde.

Être dans la nature ainsi qu'un arbre humain,
Étendre ses désirs comme un profond feuillage,
Et sentir, par la nuit paisible et par l'orage,
La sève universelle affluer dans ses mains.

Vivre, avoir les rayons du soleil sur la face,
Boire le sel ardent des embruns et des pleurs,
Et goûter chaudement la joie et la douleur
Qui font une buée humaine dans l'espace.

Sentir, dans son cœur vif, l'air, le feu et le sang
Tourbillonner ainsi que le vent sur la terre ;
S'élever au réel et pencher au mystère,
Être le jour qui monte et l'ombre qui descend.

Comme du pourpre soir aux couleurs de cerise,
Laisser du cœur vermeil couler la flamme et l'eau,
Et comme l'aube claire appuyée au coteau
Avoir l'âme qui rêve, au bord du monde assise...

Anna de Noailles.

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renal a écrit:: La vie profonde.

Être dans la nature ainsi qu'un arbre humain,
Étendre ses désirs comme un profond feuillage,
Et sentir, par la nuit paisible et par l'orage,
La sève universelle affluer dans ses mains.

Vivre, avoir les rayons du soleil sur la face,
Boire le sel ardent des embruns et des pleurs,
Et goûter chaudement la joie et la douleur
Qui font une buée humaine dans l'espace.

Sentir, dans son cœur vif, l'air, le feu et le sang
Tourbillonner ainsi que le vent sur la terre ;
S'élever au réel et pencher au mystère,
Être le jour qui monte et l'ombre qui descend.

Comme du pourpre soir aux couleurs de cerise,
Laisser du cœur vermeil couler la flamme et l'eau,
Et comme l'aube claire appuyée au coteau
Avoir l'âme qui rêve, au bord du monde assise...

Anna de Noailles.

joli ma Nicole ,un peu comme toi sur ton île

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Merci Marie-Jo

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Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

Nature au cœur profond sur qui les cieux reposent,
Nul n'aura comme moi si chaudement aimé
La lumière des jours et la douceur des choses,
L'eau luisante et la terre où la vie a germé.

La forêt, les étangs et les plaines fécondes
Ont plus touché mes yeux que les regards humains,
Je me suis appuyée à la beauté du monde
Et j'ai tenu l'odeur des saisons dans mes mains.

J'ai porté vos soleils ainsi qu'une couronne
Sur mon front plein d'orgueil et de simplicité,
Mes jeux ont égalé les travaux de l'automne
Et j'ai pleuré d'amour aux bras de vos étés.

Je suis venue à vous sans peur et sans prudence
Vous donnant ma raison pour le bien et le mal,
Ayant pour toute joie et toute connaissance
Votre âme impétueuse aux ruses d'animal.

Comme une fleur ouverte où logent des abeilles
Ma vie a répandu des parfums et des chants,
Et mon cœur matineux est comme une corbeille
Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants.

Soumise ainsi que l'onde où l'arbre se reflète,
J'ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs
Et qui font naître au cœur des hommes et des bêtes
La belle impatience et le divin vouloir.

Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature.
Ah ! faut-il que mes yeux s'emplissent d'ombre un jour,
Et que j'aille au pays sans vent et sans verdure
Que ne visitent pas la lumière et l'amour...

Anna de Noailles.

Admin

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

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Bienvenue à toi Invité et reviens nous voir souvent.

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Nelly a écrit:

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

Merci à Nicole.

Mais qui peut être heureux sans aimer la nature ? Je pense que cela fait partie de notre bonheur, on l'admire dans tous ses états d'âme, quand on est pleinement heureux elle nous comble, quand le coeur est en peine, elle nous apaise . Je ne pense pas qu'elle prenne la place de l'amour humain....Elle y participe.

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anémone a écrit:

Nelly a écrit:

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

Merci à Nicole.

Mais qui peut être heureux sans aimer la nature ? Je pense que cela fait partie de notre bonheur, on l'admire dans tous ses états d'âme, quand on est pleinement heureux elle nous comble, quand le coeur est en peine, elle nous apaise . Je ne pense pas qu'elle prenne la place de l'amour humain....Elle y participe.

Comme ça a dû te manquer quand tu vivais en région parisienne, Anémone!
Parce que même les plus urbains des parisiens ressentent ce manque au bout de quelques temps.

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stip a écrit:

anémone a écrit:

Nelly a écrit:

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

Merci à Nicole.

Mais qui peut être heureux sans aimer la nature ? Je pense que cela fait partie de notre bonheur, on l'admire dans tous ses états d'âme, quand on est pleinement heureux elle nous comble, quand le coeur est en peine, elle nous apaise . Je ne pense pas qu'elle prenne la place de l'amour humain....Elle y participe.

Comme ça a dû te manquer quand tu vivais en région parisienne, Anémone!
Parce que même les plus urbains des parisiens ressentent ce manque au bout de quelques temps.

En région parisienne il y a pas mal de forêts et nous les avons plus visiter que ....Paris ! il ne nous serait pas venu à l'idée de passer notre retraite ailleurs qu'à la campagne. Nous avons un besoin viscéral de respirer, d'admirer la nature. Nous avons la chance d'habiter une région magnifique et très variée.

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anémone a écrit:

stip a écrit:

anémone a écrit:

Nelly a écrit:

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

Merci à Nicole.

Mais qui peut être heureux sans aimer la nature ? Je pense que cela fait partie de notre bonheur, on l'admire dans tous ses états d'âme, quand on est pleinement heureux elle nous comble, quand le coeur est en peine, elle nous apaise . Je ne pense pas qu'elle prenne la place de l'amour humain....Elle y participe.

Comme ça a dû te manquer quand tu vivais en région parisienne, Anémone!
Parce que même les plus urbains des parisiens ressentent ce manque au bout de quelques temps.

En région parisienne il y a pas mal de forêts et nous les avons plus visiter que ....Paris ! il ne nous serait pas venu à l'idée de passer notre retraite ailleurs qu'à la campagne. Nous avons un besoin viscéral de respirer, d'admirer la nature. Nous avons la chance d'habiter une région magnifique et très variée.

J'ai eu le chance d'avoir des parents qui avaient la bougeotte aussi, on a pas mal silloné la France dans notre 2 CV (avec quelques lacunes pour l'est du pays ) On a un pays magnifique et tellement varié, c'est vrai.
Mais je crois de plus en plus à la marche à pied, depuis la porte de sa maison de préférence, pour être épanoui, il faut adhérer à ce qui nous entoure au quotidien.
Mon amie qui a perdu son mari est partie toute seule faire un morceau du chemin de St Jacques, en partant de chez son fils, du côté du Puy en Velay.
Je lui ai demandé de tenir un carnet de route, jour après jour, pour me le faire lire à son retour. Je veux qu'elle sache que je pense à elle, mais je comprends sa démarche. Je sais qu'elle aurait bien aimé que je l'accompagne, d'un autre côté, seule, je pense que c'est sans doute mieux, c'est son histoire qu'elle s'approprie au fil des rencontres, des compagnons de route, de son rythme et des paysages, du chemin à parcourir.
Wink

Admin

anémone a écrit:

Nelly a écrit:

renal a écrit:: Un autre sur la Nature

L'offrande à la nature.

...

Anna de Noailles.

Il s'agit carrément d'une déclaration d'amour à la nature ! A le vivre ainsi, y a-t-il encore de la place pour l'amour humain ?

Merci à Nicole.

Mais qui peut être heureux sans aimer la nature ? Je pense que cela fait partie de notre bonheur, on l'admire dans tous ses états d'âme, quand on est pleinement heureux elle nous comble, quand le coeur est en peine, elle nous apaise . Je ne pense pas qu'elle prenne la place de l'amour humain....Elle y participe.

Je crois que certains y réussissent. Il y en a toujours !

Non, je ne pense pas que la nature puisse prendre la place de l'amour humain, je trouvais simplement que cette poésie allait exagérément dans ce sens. D'ailleurs, il doit exister des personnes qui touvent un substitutif dans un amour autre qu'humain.

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