Poésie (2)

Admin

anémone a écrit:: il ne nous serait pas venu à l'idée de passer notre retraite ailleurs qu'à la campagne.

Paris n'est pas un endroit idéal pour la retraite, sauf peut-être à un certain âge, où la commodité de la proximité des commerces est importante. Quand on n'a plus le droit ou la possibilité de prendre la voiture... Crying or Very sad

anémone a écrit:: Nous avons un besoin viscéral de respirer, d'admirer la nature. Nous avons la chance d'habiter une région magnifique et très variée.

Je confirme. La région est magnifique. Wink

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Admin

stip a écrit:: Mon amie qui a perdu son mari est partie toute seule faire un morceau du chemin de St Jacques, en partant de chez son fils, du côté du Puy en Velay.
Je lui ai demandé de tenir un carnet de route, jour après jour, pour me le faire lire à son retour. Je veux qu'elle sache que je pense à elle, mais je comprends sa démarche. Je sais qu'elle aurait bien aimé que je l'accompagne, d'un autre côté, seule, je pense que c'est sans doute mieux, c'est son histoire qu'elle s'approprie au fil des rencontres, des compagnons de route, de son rythme et des paysages, du chemin à parcourir.

Je trouve formidable qu'elle se soit mise en route toute seule. Elle ne le sera pas longtemps, sur le chemin de Compostelle. En même temps, c'est la preuve qu'elle se prend en mains. Elle est sur le bon "chemin" ! Wink

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Encore un art poétique

Quand tu écris,
Ecoute bien
Le bruit qui vit
Dedans ta main.

Laisse glisser
L’encre secrète,
Sur le papier
Point ne t’arrête !

Boucle tes rêves,
Lance tes mots,
La pâte lève
Alors à bientôt !

Et ton poème
Te fera voir,
Ce que tu aimes
Sans le savoir !
Georges Jean extrait de A mots gourmands

Admin

Joli poème !

J'aime bien, également, "extrait de A mots gourmands" ! Laughing

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Rêves buissonniers

Depuis peu
Le soleil inonde la classe
Dès la première heure de cours.
Sur le chemin déjà
Le parfum des aubépines
Se fiance à l’aube rose.
Et j’ai aperçu ce matin
Le poignard du martin pêcheur
Au-dessus des premiers irais d’eau
Et des renoncules couleur d’or.

En tendant l’oreille
Je reconnais au loin
La chanson écumante de la rivière
Redevenue folle et libre
Dans l’herbe crue
Après le petit déversoir.

J’ai la tête gazouillante
Et avant les processions du mois de mai
Sur le carrelage de la cantine
Des fourmis font la course
De mes chevilles
A mes genoux.

Soudain
La voix du maître déchire
Le bleu du ciel
Et mes rêves buissonniers.

Jean-Hughes Malineau extrait de « De mémoire de petits garçons »

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Nombril des mondes

J’écoute la chanson
De la rivière sur les cailloux
Une main dans l’eau qui va,
Une main dans l’herbe
Un œil dans les nuages
Un pied sur terre
Un pied contre l’écorce d’un jeune saule
Une épaule dans le soleil
Et
Dans un coude de la rivière
Une oreille aux murmures de l’eau
Une narine dans la menthe fraiche
Les reins dans la mousse
Je suis
Le nombril des mondes.

Jean-Hughes Malineau extrait de
« De mémoire de petits garçons »

" />

Admin

Oui, je comprends que dans un décor paradisiaque, on se sente parfois le nombril du monde. Ce sont des moments merveilleux !

Belle illustration de ce poème ! Top !

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Merci Nelly Smile

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Orthographe

Avec une bonne orthographe
On peut devenir géographe
Lexicographe
Ethnographe
Paléographe
Ou océanographe…
« et alors, pourquoi pas girafe ? »
Dit sans rire
La girafe qui ne sait pas lire

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

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Où va l’eau ?

Où va l’eau
Qui murmure, qui chuchote
Qui rit ou qui se tait
Où va l’eau ?
J’aimerai m’aventurer
Dans le ventre de la terre
Dans les bras des collines
Ou les yeux du ciel bleu.

Sur les crêtes des vagues,
Un cil d’enfant qui pleure
J’aimerai vivre
Le bonheur du chemin.

Jean-Hughes Malineau extrait de « De mémoire de petits garçons »

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Rouge-gorge mon ami

Rouge-gorge mon ami
Mendiant trois miettes
Dans les hivers de ta vie de braise,
Je hais comme toi,
Les remerciements
Et les réceptions froides comme la neige
Comme toi
Je cogne aux vitres
Je cogne contre les murs
Et j’appelle
Mon cœur aussi chaud
Que ton cœur sous les plumes
Et donne sans détours
Tout ce que je suis
En rougissant.

Jean-Hughes Malineau extrait de « De mémoire de petits garçons »

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Fleurs naïves

Mes poireaux adorent la pluie,
Mais mes fleurs rêvent de la neige !
Ce sont de belles étourdies
Qui ne voient guère que leur vie
Sous le blanc manteau sera brève

Car mes tulipes et mes roses
De la dernière pluie sont nées :
Naître en poésie, pas en prose,
Faire croire qu’un flocon se pose
Comme une abeille ou un baiser

Mais c’est faux La neige, leur dis-je,
C’est main de fer dans un gant blanc
Qui saisira pétale et tige
Sans même le temps d’un vertige,
Vous tomberez au fond du vent

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

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Les colombes

Sur le coteau, là-bas où sont les tombes,
Un beau palmier, comme un panache vert,
Dresse sa tête où le soir les colombes
Viennent nicher et se mettre à couvert.

Mais le matin elles quittent les branches
Comme un collier qui s’égrène, on les voit
S’éparpiller dans l’air bleu, toutes blanches,
Et se poser plus loin sur quelque toit.

Mon âme est l’arbre où tous les soirs, comme elles de blancs essaims de folles visions
Tombent des cieux, en palpitant des ailes,
Pour s’envoler dès les premiers rayons.

Théophile Gautier

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joli, merci Nicole pour ce partage! gros bisous

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Premier pas dans l’écriture

Les forêts jonchées de châtaignes
Filtrent la lumière dorée
D’un dimanche d’automne.
Devant la table de la cuisine
Je suce le bois d’un porte plume
Et m’échappe
Dans le vaste monde
Par la fenêtre minuscule
Qui se reflète
Sur la peau rouge et lustrée
D’une pomme
Au creux d’un compotier
Tourné de mains d’homme

Jean-Hughes Malineau extrait de « De mémoire de petits garçons »

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C’est fondant

J’ai des draps tout neufs
Et ma chambre est bien rangée.
J’ai dormi au début avec
La main de maman dans la mienne.
Elle est restée longtemps
Elle a lu mon livre de prix
Elle a raconté l’histoire des moutons
Et l’histoire des castors.
Papa est en voyage
On ira le chercher demain
Après une grande promenade.
S’il pleut
On fera un dessin pour lui.

Jean-Hughes Malineau extrait de « Les goûts de mon enfance »

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renal a écrit:: C’est fondant

J’ai des draps tout neufs
Et ma chambre est bien rangée.
J’ai dormi au début avec
La main de maman dans la mienne.
Elle est restée longtemps
Elle a lu mon livre de prix
Elle a raconté l’histoire des moutons
Et l’histoire des castors.
Papa est en voyage
On ira le chercher demain
Après une grande promenade.
S’il pleut
On fera un dessin pour lui.

Jean-Hughes Malineau extrait de « Les goûts de mon enfance »

mignon, merci Nicole

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Un petit poème pour Rime !!!

Bonne journée à tous.

Poète et Poème

Petit poème au bout du doigt,
Je te couperai comme un ongle.
Il y a longtemps que je jongle
Avec les mots choisis pour toi.

Maintenant c’est prêt, on y va.
Je vais trancher, tu vas tomber
Bien gentiment sur le papier,
Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

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renal a écrit:: Un petit poème pour Rime !!!

Bonne journée à tous.

Poète et Poème

Petit poème au bout du doigt,
Je te couperai comme un ongle.
Il y a longtemps que je jongle
Avec les mots choisis pour toi.

Maintenant c’est prêt, on y va.
Je vais trancher, tu vas tomber
Bien gentiment sur le papier,
Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

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renal a écrit:: Un petit poème pour Rime !!!

Bonne journée à tous.

Poète et Poème

Petit poème au bout du doigt,
Je te couperai comme un ongle.
Il y a longtemps que je jongle
Avec les mots choisis pour toi.

Maintenant c’est prêt, on y va.
Je vais trancher, tu vas tomber
Bien gentiment sur le papier,
Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

gai et amusant ! merci Nicole

Admin

renal a écrit:: Un petit poème pour Rime !!!

Et aïe ! En souvenir de toi
Je porte un pansement au doigt

Nicole !

Tu ne vas pas lui couper un doigt ! lol!

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Les quatre éléments

L’air c’est rafraîchissant
Le feu c’est dévorant
La terre c’est tournant
L’eau c’est tout différent.

L’air c’est toujours du vent
Le feu c’est toujours bougeant
La terre c’est toujours vivant
L’eau c’est tout différent.
Et combien davantage encore ces drôles d’hommes
Espèces de vivants
Qui ne se croient jamais dans leur vrai élément.

Claude Roy

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C’est délicieux

C’est plusieurs choses à la fois :
Une lettre à mon nom dans
La boite aux lettres.
Elle vient de papa qui voyage
Elle commence par « mon chéri »
Comme il dit à maman
Et elle continue
En racontant des bestioles bizarres
Qu’il a vu très loin.
Il m’en rapporte une en peluche
Bientôt, presque demain.
Maman me relie trois fois les mots
De papa en m’embrassant.
Je suis assis sur ses genoux
Et papa signe très fort
« Papa »
Que je sais déjà lire.

Jean-Hughes Malineau extrait de « Les goûts de mon enfance »

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Le hibou et l’hirondelle

Moi, dit le hibou
A l’hirondelle,
J’ai un beau jabot,
Des gants élégants
Je suis un monsieur
Tout à fait sérieux.
Je suis important

Moi, dit l’hirondelle
Qui file à tire d’aile
Moi, dit l’hirondelle
Je vole et je vais
Je suis bien contente
Et c’est beaucoup mieux.

Claude Roy

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Papillon

J’aimerais, dans ma maison,
Avoir pour seul compagnon
Un très joli papillon
Qui de saison en saison
Changerait de couleur.

Il serait vert au printemps
Comme les feuilles mignonnes,
Bleu en été, couleur du temps,
Marron dès que viendrait l’automne
Et, dans les mois d’hiver, tout blanc.

Parfois, pour la fantaisie,
Rose, violet, mauve ou gris,
Mais jamais le papillon noir
De l’ennui et du désespoir.

Jean Joubert extrait de « L’amitié des bêtes »

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Décembre

(Les hôtes)

- Ouvrez, les gens, ouvrez la porte,
je frappe au seuil et à l’auvent,
ouvrez, les gens, je suis le vent,
qui s’habille de feuilles mortes.

- Entrez, monsieur, entrez, le vent,
voici pour vous la cheminée
et sa niche badigeonnée ;
entrez chez nous, monsieur le vent.

- Ouvrez, les gens, je suis la pluie,
je suis la veuve en robe grise
dont la trame s’indéfinise,
dans un brouillard couleur de suie.

- Entrez, la veuve, entrez chez nous,
entrez, la froide et la livide,
les lézardes du mur humide
s’ouvrent pour vous loger chez nous.

- Levez, les gens, la barre en fer,
ouvrez, les gens, je suis la neige,
mon manteau blanc se désagrège
sur les routes du vieil hiver.

- Entrez, la neige, entrez, la dame,
avec vos pétales de lys
et semez-les par le taudis
jusque dans l’âtre où vit la flamme.
Car nous sommes les gens inquiétants
qui habitent le Nord des régions désertes,
qui vous aimons - dites, depuis quels temps ? -
pour les peines que nous avons par vous souffertes.

Emile Verhaeren

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L’hiver du rossignol

Sur les toits la grêle crépite.
Il neige, il pleut, en même temps :
Premières larmes du printemps,
Derniers pleurs de l’hiver en fuite.

Parmi les longs cris qu’en son vol
La première corneille jette,
J’entends une note inquiète ;
Est-ce la voix du rossignol ?

D’où vient cette roulade ailée
Dont la bise coupe le fil
Ce doux chanteur, pourquoi vient-il
Affronter cette giboulée ?

Est-ce le trémulant sifflet,
Le fifre aigu de la linotte ?
Est-ce la double ou triple note
Du bouvreuil ou du roitelet ?
Il neige, il pleut, il grêle, il vente.
Mais, soudain, voici le soleil,
Le soleil d’un temps sans pareil.
Chante, oh ! Chante, rossignol, chante !

Il neige, il vente, il grêle, il pleut.
Chante ! C’est l’air que rossignole
Ton cœur, ton joli cœur qui vole,
Qui d’un ciel gris, fait un ciel bleu.
Que ta musique, en fines perles,
Change ce brouillard éclatant.

Ah ! Pourrait-il en faire autant
Le trille aigu de tous les merles ?
Il pleut, il neige, c’est en vain
Que le merle siffle à tue-tête.
Pour que tout l’azur soit en fête,
Chante, chante, chanteur divin !

Chante sur la plus haute branche,
Comme l’oiseau de la chanson.
Chante sous le dernier frisson
De la dernière neige blanche.

À pleine gorge, fais vibrer,
Rossignol ta fine lyre,
Ô toi dont le cœur est à rire,
Pour les cœurs qui sont à pleurer

Nérée Beauchemin,

Admin

En ce moment, la neige tombe doucement et commence à recouvrir le sol.

Les oiseaux viennent festoyer avec les graines mises à leur disposition dans la petite maisonnette qui reçoit les provisions. Mais attention, j'ai vu le chat du voisin rôder et se planquer, le coquin... Heureusement que la maisonnette est en hauteur !

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Nelly a écrit:: En ce moment, la neige tombe doucement et commence à recouvrir le sol.

Les oiseaux viennent festoyer avec les graines mises à leur disposition dans la petite maisonnette qui reçoit les provisions. Mais attention, j'ai vu le chat du voisin rôder et se planquer, le coquin... Heureusement que la maisonnette est en hauteur !

La chance! Dans l'Est vous avez de vrais hivers ..... C'est ce que je vous envie.

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Un petit peu de détente et de poésie !!!!

Pour toi Stip

Toile d’Hiver

La neige est si belle sur les arbres
lorsque s’empilent petit à petit
tous les flocons qui tombent du ciel
Tout est blanc et couleur d’écorce
et quelques oiseaux qui brillent comme des étoiles
au milieu de ce ciel de jour où le bleu est parti
Un rouge-gorge
Une mésange
Orange
virevoltent autour de la mangeoire
Et le grand pré est si blanc
Blanc
Comme une toile moelleuse
Comme une toile d’Hiver
Où les couleurs de vie
ne partiront jamais

Elodie Santos

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très joli, merci Nicole

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La route
Regretterais- je un jour l’enfance
Aurais- je le souvenir d’un paradis perdu,
Où le cœur plus gros que les mots , a de l’importance,
Un pays où le temps est comme suspendu …
Oublierais-je le précieux de la chaleur de la main,
La confiance aveugle au pas qui me conduisait,
Retrouverais-je les mystères de ces chemins,
Et les tâches de soleil qui s’en ’amusaient.
Garderais-je jalousement quelques miettes de bonheur,
Pour les déguster plus tard au noir de mes nuits ?
Aurais-je conscience de la brièveté des heures,
Et de ces instants fragiles qui rapidement s’enfuient ?
Le passé m’appelle, martèle mes souvenirs…
Je ne fais que marcher, sourd , et user de l’avenir.

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quel talent cher Daniel, MERCI

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Oui, c'est beau.

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Magnifique Rime, elle est très profonde. Merci

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Silence et nuit des bois.

Il est plus d'un silence, il est plus d'une nuit,
Car chaque solitude a son propre mystère :
Les bois ont donc aussi leur façon de se taire
Et d'être obscurs aux yeux que le rêve y conduit.

On sent dans leur silence errer l'âme du bruit,
Et dans leur nuit filtrer des sables de lumière.
Leur mystère est vivant : chaque homme à sa manière
Selon ses souvenirs l'éprouve et le traduit.

La nuit des bois fait naître une aube de pensées ;
Et, favorable au vol des strophes cadencées,
Leur silence est ailé comme un oiseau qui dort.

Et le cœur dans les bois se donne sans effort :
Leur nuit rend plus profonds les regards qu'on y lance,
Et les aveux d'amour se font de leur silence.

René-François Sully Prudhomme.

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Arthur RIMBAUD (1854-1891)

Bonne pensée du matin

A quatre heures du matin, l'été,
Le sommeil d'amour dure encore.
Sous les bosquets l'aube évapore
L'odeur du soir fêté.

Mais là-bas dans l'immense chantier
Vers le soleil des Hespérides,
En bras de chemise, les charpentiers
Déjà s'agitent.

Dans leur désert de mousse, tranquilles,
Ils préparent les lambris précieux
Où la richesse de la ville
Rira sous de faux cieux.

Ah ! pour ces Ouvriers charmants
Sujets d'un roi de Babylone,
Vénus ! laisse un peu les Amants,
Dont l'âme est en couronne.

Ô Reine des Bergers !
Porte aux travailleurs l'eau-de-vie,
Pour que leurs forces soient en paix
En attendant le bain dans la mer, à midi.

L'Eternité

Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.

Ame sentinelle,
Murmurons l'aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu.

Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon.

Puisque de vous seules,
Braises de satin,
Le Devoir s'exhale
Sans qu'on dise : enfin.

Là pas d'espérance,
Nul orietur.
Science avec patience,
Le supplice est sûr.

Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.

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Merci Marie-Jo c'est si beau la poésie !!!!!!!!!!!!!!!

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renal a écrit:: Merci Marie-Jo c'est si beau la poésie !!!!!!!!!!!!!!!

hé oui, cela apporte de la douceur dans un monde parfois morose et cruel

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Le meilleur moment des amours.

Le meilleur moment des amours
N'est pas quand on a dit : « Je t'aime. »
Il est dans le silence même
À demi rompu tous les jours ;

Il est dans les intelligences
Promptes et furtives des cœurs ;
Il est dans les feintes rigueurs
Et les secrètes indulgences ;

Il est dans le frisson du bras
Où se pose la main qui tremble,
Dans la page qu'on tourne ensemble
Et que pourtant on ne lit pas.

Heure unique où la bouche close
Par sa pudeur seule en dit tant ;
Où le cœur s'ouvre en éclatant
Tout bas, comme un bouton de rose ;

Où le parfum seul des cheveux
Parait une faveur conquise !
Heure de la tendresse exquise
Où les respects sont des aveux.

René-François Prudhomme

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wouaaaaawwwww! que c'est beau ma Nicole!
heureux ceux qui connaissent cela

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Des fleurs fines.

Des fleurs fines et mousseuses comme l'écume
Poussaient au bord de nos chemins
Le vent tombait et l'air semblait frôler tes mains
Et tes cheveux avec des plumes.

L'ombre était bienveillante à nos pas réunis
En leur marche, sous le feuillage ;
Une chanson d'enfant nous venait d'un village
Et remplissait tout l'infini.

Nos étangs s'étalaient dans leur splendeur d'automne
Sous la garde des longs roseaux
Et le beau front des bois reflétait dans les eaux
Sa haute et flexible couronne.

Et tous les deux, sachant que nos coeurs formulaient
Ensemble une même pensée,
Nous songions que c'était notre vie apaisée
Que ce beau soir nous dévoilait.

Une suprême fois, tu vis le ciel en fête
Se parer et nous dire adieu ;
Et longtemps et longtemps tu lui donnas tes yeux
Pleins jusqu'aux bords de tendresses muettes.

Émile Verhaeren.

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L'habitude.

L'habitude est une étrangère
Qui supplante en nous la raison :
C'est une ancienne ménagère
Qui s'installe dans la maison.

Elle est discrète, humble, fidèle,
Familière avec tous les coins ;
On ne s'occupe jamais d'elle,
Car elle a d'invisibles soins :

Elle conduit les pieds de l'homme,
Sait le chemin qu'il eût choisi,
Connaît son but sans qu'il le nomme,
Et lui dit tout bas : « Par ici. »

Travaillant pour nous en silence,
D'un geste sûr, toujours pareil,
Elle a l'œil de la vigilance,
Les lèvres douces du sommeil.

Mais imprudent qui s'abandonne
À son joug une fois porté !
Cette vieille au pas monotone
Endort la jeune liberté ;

Et tous ceux que sa force obscure
A gagnés insensiblement
Sont des hommes par la figure,
Des choses par le mouvement.

René-François Sully Prudhomme.

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j'aime, merci Nicole

Admin

renal a écrit:: L'habitude.

René-François Sully Prudhomme.

Ah l'habitude ! Difficile d'y couper. Elle peut être rassurante et, en même temps, il est nécessaire de lutter contre. Tout un paradoxe !

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Bienvenue à toi Invité et reviens nous voir souvent.

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Nelly a écrit:

renal a écrit:: L'habitude.

René-François Sully Prudhomme.

Ah l'habitude ! Difficile d'y couper. Elle peut être rassurante et, en même temps, il est nécessaire de lutter contre. Tout un paradoxe !

l'habitude,est éffectivement une certaine sécurité qui parfois fini par nous bouffer!

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Rosées.

Je rêve, et la pâle rosée
Dans les plaines perle sans bruit,
Sur le duvet des fleurs posées
Par la main fraîche de la nuit.

D'où viennent ces tremblantes gouttes ?
Il ne pleut pas, le temps est clair ;
C'est qu'avant de se former, toutes,
Elles étaient déjà dans l'air.

D'où viennent mes pleurs ? Toute flamme,
Ce soir, est douce au fond des cieux ;
C'est que je les avais dans l'âme
Avant de les sentir aux yeux.

On a dans l'âme une tendresse
Où tremblent toutes les douleurs,
Et c'est parfois une caresse
Qui trouble, et fait germer les pleurs.

René-François Sully Prudhomme.

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Crépuscule d'hiver.

En se couchant au fond de la grande avenue,
Le soleil disparaît dans un ciel pourpre et noir ;
Et, de la tête aux pieds, la haute forêt nue
Profondément tressaille au premier vent du soir.

Déjà tout est bien mort : plus une feuille aux branches,
Plus un chant dans les bois, plus un vol dans les airs ;
Seul, le gui parasite avec ses perles blanches
Jette un peu de verdure autour des nids déserts.

Le bûcheron se dit que l'hiver sera rude.
Il regagne à pas lents son gîte pour la nuit.
Le silence envahit la froide solitude...
Mais un dernier écho parfois répand son bruit.

Un bruit vague, un bruit sourd, montant des marécages...
Quelle est donc cette grave et lointaine rumeur ?
Ce sont de grands troupeaux qui rentrent des pacages,
Saluant d'un adieu triste le jour qui meurt.

André Lemoyne.

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Citation :: ]size=18]Harmonie du soir

Baudelaire: Les Fleurs de mal,

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir;
Valse mélancolique et langoureux vertige!

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige;
Valse mélancolique et langoureux vertige!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir!
Du passé lumineux recueille tout vestige!
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir![/size]

Ce poème m'interpelle ....

_________________
Tout smouales étaient les borogoves

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Le cœur.

Mon cœur tendu de lierre odorant et de treilles,
Vous êtes un jardin où les quatre saisons
Tenant du buis nouveau, des grappes de groseilles
Et des pommes de pin, dansent sur le gazon...
Sous les poiriers noueux couverts de feuilles vives
Vous êtes le coteau qui regarde la mer,
Ivre d'ouïr chanter, quand le matin arrive,
La cigale collée au brin de menthe amer.
Vous êtes un vallon escarpé ; la nature
Tapisse votre espace et votre profondeur
De mousse délicate et de fraîche verdure.
Vous êtes dans votre humble et pastorale odeur
Le verger fleurissant et le gai pâturage
Où les joyeux troupeaux et les pigeons dolents
Broutent au chèvrefeuille ou lissent leur plumage.
Et vous êtes aussi, cœur grave et violent,
La chaude, spacieuse et prudente demeure
Pleine de vins, de miel, de farine et de riz,
Ouverte au bon parfum des saisons et des heures,
Où la tendresse humaine habite et se nourrit...

Anna de Noailles.

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