Poésie

Admin

marie-josé a écrit:

Rime a écrit:: je n'ai pas du tout compris l'allusion Nelly...Pourrais tu préciser afin que mon esprit etroit s'illumine aux lueurs de la compréhension ?

j'espère ne pas avoir dévoilé un secret affraid

Faut croire que si ! Mais arrête de sauter de joie, coquine ! tongue

Admin

anémone a écrit:: Notre Rime n'écrit pas pour être connu ...simplement un partage et parfois des mots qu'il assemble pour un évènement et une marque d'amitié.

Dommage qu'il ne le fasse pas plus souvent. Nous adorons tous ses rimes ! Wink

anémone a écrit:: Pas de secret !!! en plus il n'a jamais voulu publier ses écrits, car il est bien trop pudique, mais prefère faire profiter un petit nombre d'amis de ce qu'il ressent. Il est doué, mais ne veut pas le reconnaitre...Depuis 20 ans j'entends parler d'un roman, mais....l'oeuf n'a jamais éclos...

C'est de la modestie mal placée. Je ne sais pas ce que donnerait un roman, mais pour les poésies, il pourrait remplir un fascicule... Twisted Evil

*****

Je n’ai que des mots usés jusqu’à la trame du cœur…
Des mots comme des pierres dans un jardin de fleurs….
Des oripeaux de phrases qui parlent de bonheur…
Des mots de cendres qui rêvent de tiédeur….

Et je suis maladroit pour les faire brûler,
Incapable poète pour les faire chanter,

******

C'est pourquoi Rime en toute simplicité, j'ai ouvert il ya déjà un moment, un petit sujet sur mon blog avec tes poèmes, juste signé Rime, une fois j'ai eu un commentaire qui me disait : ils sont beaux ces poèmes", c'est ce que j'aime dans tes poèmes, simples, qui vient du coeur avec une grande profondeur. Alors continue à faire parler ton coeur, et nous tes amis, nous nous régalons de tes " Oripeaux de mots, des mots de cendres qui rêvent de tiédeur," mais qui fait du bien au coeur de tes amis.
Encore merci

******

Rime j'ai trouvé ce très beau poème, extrait d'un livre, le tour du monde en poèsie, il est créole, son auteur n'est pas connu, mais il en ressort, un peu des îles, et surtout la fin est très belle.

Troquer n'est pas voler (extrait)

Un sucre d'orge transparent contre un pied de verre de cristal,
ou si vous le voulez le pendentif d'un lustre d'église,
un bout de gâteau de patate contre un petit rien de riz au lait..
un piège à crabes contre un cerceau de barrique,
un fer à cheval usé contre un fer d'âne tout neuf...
un petit œuf de colibri contre une bête à bon Dieu
et une libellule aux ailes tremblantes...
Tout cela c'est troquer,
c'est l'affaire des enfants à l'école,
des petits écoliers des campagnes.
Troquer n'est pas voler.
Chien pour chat, chat pour chien.
Si tu en veux, prends-le,
Si tu n'en veux pas, laisse-le.
Toutes ces bagatelles sont matière à troc,
sans argent, sans rien d'autre.
Mais il y a autre chose de grande importance
qu'un homme ne peut pas troquer.
Ne troquez pas votre liberté contre aucun brillant discours,
ne troquez pas votre dignité contre aucun tralala.
Le beau langage c'est la chaîne dont on attache les bœufs
et dont on attache les hommes.
Beau langage n'a jamais rempli sac vide.
Le beau langage n'est que du vent !
Ne troquez pas votre vie contre cela !

Gilbert Gratiant (créole)

******

très beau, je te réponds sur boite aux lettres...

Admin

Rime a écrit:: Je n’ai que des mots usés jusqu’à la trame du cœur…
Des mots comme des pierres dans un jardin de fleurs….
Des oripeaux de phrases qui parlent de bonheur…
Des mots de cendres qui rêvent de tiédeur….

Et je suis maladroit pour les faire brûler,
Incapable poète pour les faire chanter,

Mais c'est qu'il va nous faire pleurer, notre Rime ! Sad

Et tu oses prétendre que tu es maladroit et incapable poète ? Honte à toi. Ne t'écoute pas, mais écoute-nous et écris !

******

LES PAPILLONS

« De toutes les belles choses
Qui nous manquent en hiver,
Qu’aimez-vous mieux ?
Moi, les roses
Moi l’aspect d’un beau pré vert,
Moi la moisson blondissante,
Chevelure des sillons,
Moi, le rossignol qui chante.
Et moi, les beaux papillons !

Le papillon fleur sans tige
Qui voltige,
Que l’on cueille en un réseau :
Dans la nature infinie,
Harmonie
Entre la fleur et l’oiseau !

GERARD DE NERVAL (1808-1855)

Poésie - Page 13 Result10

******

Le savoir est comme un bien

Le savoir est comme un bien de grande valeur qui se trouve en des pays lointains
Et il faut faire un dur voyage pour à la fin le faire sien : «
Allons, fais que ton corps soit un beau vaisseau de haut-bord,
La persévérance ta force, tes deux bras le grand mât,
Tes doigts les cordages, et tes deux pieds de lourdes ancres ;
Ta parole soit le maître d'équipage, et ton caractère les vivres ;
Ta réflexion soit le gouvernail, qui maintient fermement l'esquif :
Le maintenant, qu'il ne dérive pas, glissant de l'autre côté des eaux ; Ton intelligence soit la longue-vue qui montre au loin la ligne des récifs. Utilise ton œil et ton oreille comme vigies qui pèsent les vents.
La paresse est un poisson vorace qui te détruit et naufrage le bateau. Que ton cœur soit le harpon dont le tir fait mouche,
Alors le trésor tu découvriras. Sois persévérant, et garde le cap :
le savoir est ton île ! »
Anonyme (thaï)

Poésie - Page 13 Les_sa17

******

Merci, Nicole pour ta recherche et tes photos, notes de fraîcheur dans un monde brutal.
Rimes, je suis parfaitement incapable de créer une ambiance avec des mots personnels comme tu le fais si joliment. Tu as une âme d'artiste. La créativité, l'inspiration, nous sommes bien inégaux Crying or Very sad

.
Ou alors je n'ai pas encore rencontré mon art.

******

Un poème du....13e siècle, rendu célèbre grâce à Ferré qui l'a mis en musique.
La complainte de Rutebeuf

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Avec le temps qu'arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n'aille à terre
Avec pauvreté qui m'atterre
Qui de partout me fait la guerre
Au temps d'hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En quelle manière

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m'était à venir
M'est advenu

Pauvre sens et pauvre mémoire
M'a Dieu donné, le roi de gloire
Et pauvre rente
Et droit au cul quand bise vente
Le vent me vient, le vent m'évente
L'amour est morte
Ce sont amis que vent emporte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Rutebeuf (1230-1285)
Adaptation en Français moderne
de la Griesche d'Hiver.

*****

La feuille et le vent.
Aurais t’elle dû céder à ce tendre penchant,
Se parer de ses plus beaux atours souvent,
Existait-elle, feuille, pour un soupir du vent ?
Qui chiffonnait sa robe au couleur du couchant.

L’arbre lui disait, c’est un amour de passage …
Ses branches craquaient afin de le faire s’enfuir,
Lui, gamin , allait poursuivre les nuages
Et sans souffle revenait un baiser cueillir…

L’automne acheva ce sentiment platonique
De ce bref coup de cœur, cette page de roman…
La futaie alla l’enterrer mélancolique,
Le vent et l’arbre, jusque sa mort restèrent amants….

Ainsi finit une feuille, enfant du printemps,
Elle repose maintenant parmi les brindilles
Pendant l’hiver, observez là de temps en temps,
Elle traine les rues comme une mauvaise fille,

S’affichant dans un coin sombre avec un papier gras,
Un peu fardée pour une croisière de caniveau,
Et puis le vent cruel, l’attrapant par le bras,
Loin de son arbre, l’emmène par monts et par vaux…

Ainsi fini le destin de l’écervelée,
Ayant confié sa vie à celui qui dansait.
Parfois, au sol, dans leurs rondes échevelées,
Ne soyez pas surpris par le bruit d’un baiser…

Admin

Rime a écrit:: La feuille et le vent.
...
Parfois, au sol, dans leurs rondes échevelées,
Ne soyez pas surpris par le bruit d’un baiser…

Je vais écouter et regarder autrement les feuilles tombant au vent...

Le poème du jardinier inspiré. Wink

Merci, Rime. I love you

******

Merci Rime !

Dommage d'être aussi rare.

******

ah Rime, le seul homme à encore me donner de la chaire de poule

*****

Ce qu’il me reste…

Aujourd’hui, petit déjeuner à huit heures,
Comme hier. La routine…. des bruits en douceur…
Un cachet bleu, l’autre blanc pour guérir le temps
Pour qui ? pourquoi faire ?Moi qui ne crois plus au printemps …
Marguerite est morte hier…

Aujourd’hui, déjeuner à midi. Le torrent de sa voix
Ne roulent plus qu’aux cailloux de ma mémoire…
Un cachet bleu, un cachet blanc. A tuer le temps.
Et mes pensées que j’ai usé mille et mille fois…
Marguerite est morte hier….

Voilà, le jour a passé… reste mes heures sans sommeil,
A me raconter les mêmes choses, d’identiques soleils.
Un cachet bleu, un cachet blanc. A suicider le temps.
Elle avait un regard comme le bleu de l’été…
Marguerite est morte hier….

Peut être demain quelqu’un me parlera ….
De ce cachet bleu, ce cachet blanc pour assassiner le temps….
Mon souffle de vie peut être qu il partira…
Je vis de silence depuis si longtemps…

Marguerite est morte hier….
Et moi, seule, j’attends….

******

Bien mélancolique, mais toujours émouvant !

Merci Rime flower

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c'est qui Marguerite Shocked

bien tristounet ton poème? scratch

mais très beau
merci mon poète Wink

Admin

Rime a écrit:: Marguerite est morte hier….
Et moi, seule, j’attends….

Mélancolique... mais très émouvant.
Nous dégustons quand tu nous berces de tes rimes. I love you

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Automne

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleil de la saison !
A sept ans comme il faisait bon,
Se retrouver dans la maison !

La vieille classe de mon père,
Pleine de guêpes écrasées,
Et ces merveilleuses poussières
Amassées par tout un été.

O temps charmant des brumes douces,
Des gibiers, des longs vols d’oiseaux,
Le vent souffle sous le préau,
Mais je tiens entre paume et pouce
Une rouge pomme à couteau

René Guy Gadou

Admin

renal a écrit:: Automne

Odeur des pluies de mon enfance
Derniers soleil de la saison !
A sept ans comme il faisait bon,
Se retrouver dans la maison !

Dis-moi, Nicole, tu n'as pas connu ce genre d'automne, à sept ans ? Rolling Eyes

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Non à sept ans j'étais encore dans mon île et il n'y avait pas d'automne !!!!!! La saison des pluies existe, l'air est humide et la pluie chaude, et on se baigne sous la pluie qui rend la mer plus chaude !!!!

Mais dans mon île, les couleurs ne varient pas autant,qu'ici, tous ces oranges, ces rouges etc... font que je trouve l'automne pour la nature ma saison préférée!!

*****

[quote="marie-josé"]c'est qui Marguerite Shocked

Pour répondre à ta question, tardivement....Marguerite est une personne tout droit sortie de mon imagination.
Je voulais en quelque sorte retracer le chagrin d'une dame seule en maison de retraite qui n'avait comme amie, comme confidente, comme seule compagnie que cette Marguerite que la mort lui enlève. La solitude bien que parfois utile, nécessaire, à parfois des accents poignants....Voilà...

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[quote="Rime"]

marie-josé a écrit:: c'est qui Marguerite

Pour répondre à ta question, tardivement....Marguerite est une personne tout droit sortie de mon imagination.
Je voulais en quelque sorte retracer le chagrin d'une dame seule en maison de retraite qui n'avait comme amie, comme confidente, comme seule compagnie que cette Marguerite que la mort lui enlève. La solitude bien que parfois utile, nécessaire, à parfois des accents poignants....Voilà...

merci Rime de cette précission

on a tous bien quelque part une Marguerite qu'on ne voudrait pas perdre Sad

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Magnifique Renal ! tu découvres toujours des merveilles. Merci

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Voici deux poèmes, que je trouve très beaux, je pense qu'ils plairont à Thierry !!

L’Alpiniste

La montagne est bâtie sur un secret que l'alpiniste,
cordage et pic à ses pieds, partage avec la crête conquise.
Le cœur se livre en dernier.
La neige, réfléchissant le soleil ou incendiant le soir, le dissimule au regard du monde.
À travers elle, l'oreille collée à sa peau, j'ai' autrefois, entendu battre le sang de la roche.
Le secret de la montagne, c'est le silence bourdonnant de la ruche aux fleurs fléchies sur lequel s'acharne en vain, le vent.
Au loin - déjà présente - il y a la plaine peuplée du retour, la parole, tel l'amer fruit sur la branche muette-impatiente de régner sur la nudité de l'homme.
(Edmond Jabes)

******

Prose des cimes

De temps à autre, je vais dans la montagne.
Neige et feu.
Pendant des heures, suivant la ligne noire de la rivière,
Je monte à pas lents jusqu’au sommet.
Ou bien, après la fonte des neiges,
Je traverse la forêt pour arriver,
là ou l’herbe est rare,
Parmi les rochers.
Besoin de terre vierge.
Là-haut, dans le grand silence.
Ne pensant à rien ; le corps seul en mouvement.
Et parfois une pensée, comme l’éclat du soleil dans l’eau.
Pensée née de l’intégration du corps.
Avançant à un rythme spirituel.
Les plus hautes instances.
(Kenneth White)

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renal a écrit:: Voici deux poèmes, que je trouve très beaux, je pense qu'ils plairont à Thierry !!

L’Alpiniste

La montagne est bâtie sur un secret que l'alpiniste,
cordage et pic à ses pieds, partage avec la crête conquise.
Le cœur se livre en dernier.
La neige, réfléchissant le soleil ou incendiant le soir, le dissimule au regard du monde.
À travers elle, l'oreille collée à sa peau, j'ai' autrefois, entendu battre le sang de la roche.
Le secret de la montagne, c'est le silence bourdonnant de la ruche aux fleurs fléchies sur lequel s'acharne en vain, le vent.
Au loin - déjà présente - il y a la plaine peuplée du retour, la parole, tel l'amer fruit sur la branche muette-impatiente de régner sur la nudité de l'homme.
(Edmond Jabes)

JOLI,merci Nicole

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Très beau !!
Ca m'a fait penser à des textes de Rob Schulteis. Un auteur qui publie chez Gallmeister. Une très belle maison d'édition. Walt Whitman y aurait eu une belle place. Ou Emerson. De très grands auteurs.

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Alzheimer

Elle arrive, doucement, sans bruit.
Discrète au début, imposante par la suite.
Elle rentre dans nos têtes,
Et habite une partie de notre être.

La personne a les idées confuses,
Elle oublie peu à peu les choses de tous les jours,
Elle ne trouve plus les bons mots,
Elle ne se souvient plus du moment présent ;
Mais elle se souvient très bien du passé.
Elle pleure, elle se met en colère, plus que d’habitude,
L’humeur change souvent.
Elle oublie les prénoms des petits enfants,
Elle ne sait plus qui est le fils, la fille de ….
Et un jour, le plus douloureux, pour les proches,
Elle ne nous reconnaît plus.
A ce stade, la maladie a gagné,
Elle a réussi à prendre la personne que l’on aime.
Rien ne peut l’arrêter.

On peut ralentir sa progression, mais pas la stopper
Alors, quand elle là, il faut faire en sorte de la rendre plus douce :
En donnant à cette personne, toute notre attention, tout notre amour, au-delà de nos souffrances.
Et lui dire, jusqu’au bout, qu’on l’aime très fort.

(Nicole Janvier 2012)

******

Nous savons combien tu es triste de voir quelqu'un de très cher sombrer dans cette maladie.

Tu as raison de t'exprimer. Tes amis sont à l'écoute et nous t'embrassons très fort. I love you

******

Le jardin perdu

II est venu un jardin cette nuit
qui n'avait plus d'adresse
Un peu triste il tenait poliment
ses racines à la main
Pourriez-vous me donner
un jardin où j'aurais
le droit d'être jardin?
Il faudrait arroser mes laitues
et un mur ayant bu beaucoup de soleil
pour mûrir mes poires en espalier
Deux carrés pour mes asperges
et les plates-bandes de fraisiers
Si vous aviez la bonté
de mettre aussi un vieux figuier
pour donner de l'ombre
et beaucoup d'arbres fruitiers
pour les saisons de confitures
N'oubliez pas un puits profond
et un jet d'eau à volonté
C'est une vie qui n'est pas une vie
que d'être un jardin égaré
qui n'existe qu'en souvenir
et ne sait plus où fleurir
(Claude Roy)

******

Merci Nicole, tu déniches toujours de beaux écrits.

******

Sans commentaires Nicole.

Reste le soleil de la Martinique qui aide peut-être un peu, tant il est dit que "la misère est moins triste au soleil" !

Quand le vieil arbre offre aux cieux ses branches décharnées, il faudrait qu'il soit exaucé.

******

Météorologie

L’oiseau vêtu de noir et vert
M’a apporté un papier vert
Qui prévoit le temps qu’il va faire.
Le printemps a de belles manières.

L’oiseau vêtu de noir et blond
M’a apporté un papier blond
Qui fera bourdonner les frelons.
L’été sera brûlant et long.

L’oiseau vêtu de noir et jaune,
M’a apporté un papier jaune
Qui sent la forêt en automne.

L’oiseau vêtu de noir et blanc
M’a apporté un flocon blanc.

L’oiseau couleur du temps, que m’apportera-t-il

(Claude Roy)

******

L’écoute-Silence

Écouter ce que dit le vent quand il ne dit plus rien
mais reprend souffle et se souvient
d'avoir été si haletant après sa course
sa course de vent qui court après le vent
Que dit le vent quand il se tait ?
Que dit le silence du vent ?

Écouter ce que dit la pluie
quand un instant elle fait halte
et cesse l'espace de trois mesures
de tambouriner ses doigts d'eau
sur le toit et sur les carreaux
Que dit la pluie quand elle se tait ?
Que dit le silence de la pluie ?

Écouter ce que dit la mésange nonnette
Quand elle suspend ses roulades
Et que son chant dans le matin clair
Reste en filigramme dans l’air
Que dit l’oiseau quand il se tait ?
Que le silence de la mésange ?

Le silence dit que le silence
Écoute couler la source du chant.

(Claude Roy)

******

Ma gomme

Avec ma gomme, dit l'enfant
— La gomme que j'ai dans le cœur
Je puis rayer tous les malheurs.

Avec ma gomme, dit l'enfant,
Je pourrais faire disparaître
L'univers et tous ses vivants.

Mais qui jamais, sur cette terre
— Fût-il le dieu le plus futé —
Serait capable d'effacer

Avec sa gomme de lumière
Le beau visage de ma mère
Du livre de l'éternité !

(Maurice Carême)

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Le halo de la lampe

— Quelle est la couleur que tu aimes ?
— Je n'en sais rien, lui-disait-elle,
J'aime tout : le blanc du troène,
Le rouge de la coccinelle,
Le vert acide de l'oseille,
Le bleu de l'hirondelle.
Pourtant, reprenait-elle,
Rien n'est plus beau
Que le halo de cette lampe
Où nos mains tremblent
Tels des agneaux mettant, dans l'aube,
Leurs têtes l'une contre l'autre.

(Maurice Carême)

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Tombée du soir

Lentement, autour des maisons
Les jardins frileux se défont.
Pressé, le ciel met une couche
De rouge ardent sur les carreaux.
Le val verse une pleine louche
De brouillard gris sur le hameau.
Les corneilles rentrent ensemble.
Un cheval lassé passe à l'amble.
Les vaches fondent dans les prés.
Comme une lettre mal fermée
Portée par la chauve-souris,
Une blanche petite fumée
Monte vers Dieu... et c'est la nuit
(Maurice Carême)

Poésie - Page 13 Vieux_10

******

En forêt

On quitte la grande route et l’on prend le sentier
Où flotte un bon parfum d’arôme forestier.

Dans le gazon taché du rose des bruyères,
Surgissent, ça et là, des ajoncs et des pierres.

Un tout petit ruisseau que verdit le cresson
Frôle l’herbe, en glissant, d’un rapide frisson.

« Nul horizon. Le long de cette sente étroite
Une futaie à gauche, un haut taillis à droite.

Rien ne trouble la paix et le repos du lieu ;
Au dessus, un ruban très mince de ciel bleu

Que traverse parfois, dérangé dans son gîte.
Un oiseau voletant qui siffle dans sa fuite.

Puis c’est, plus loin, une clairière à l’abandon,
Où noircissent encore des places à charbon ;

Des êtres chevelus, se dressent en groupe
Des arbres épargnés à la dernière coupe ;

De grands troncs débités s’étagent en monceau
C’est tout auprès que prend sa source le ruisseau.

Qui longe le sentier et traverse la route ;
Il sort d’un bassin rond qui filtre gouttes à gouttes.

Où tremble, reflété comme dans un miroir,
L’œil vacillant et clair de l’étoile du soir.

Henri de Régnier

******

Sauvage enfance,
Tu Es l'arbre au treillis de verdure,
Tu Es le vert et tu Es la ramure,
Tu t'échappes, tu te faufiles,
Tu t'effarouches, tu t'absentes,
Ecoute le vent et ses murmures :

***

« Le silence ne prend pas en traître,
Seules les pensées dites blessent ou rongent,
Dans les profondeurs du cœur, tu es maître
Du domaine des maux et du pays des songes »

***

Sauvage enfance,
Le rire blondit ta chevelure,
Les larmes polissent ton armure,
Tu t'échappes, tu te faufiles,
Tu t'effarouches, tu t'absentes…

Carla L.

sources;le club des poètes

******

Rien que ce mur…

Rien que ce mur et ce chemin
Et, autour de moi, un matin
Qui a l’odeur dorée du pain.
L’ombre d’un oiseau sur le mur,
L’écho d’un pas sur le chemin.
Douceurs faites de petits riens,
De mots caressants dont je doute.
Dans ce calme et tendre matin,
Rien que ce mur et ce chemin
(Maurice Carême)

Ce n'est pas de moi !, mais les poèmes que je dépose ici, me touche, parfois, ou encore c'est juste parce qu'ils sont très beaux. Pour le moment je ne suis pas inspirée, alors je viens juste ici, déposer un petit poème. !!!

******

Je suis content

Vienne la pluie, vienne le vent,
Qu’importe ! Moi je suis content !

Content d’être toujours content
De bon temps et du mauvais temps.

Content de vivre simplement
De me dire conne un enfant :

« Mon Dieu ! Comme je suis content !
Sans savoir pourquoi maintenant

Je le répète si souvent

(Maurice Carême)

******

Devinettes populaires

Qu'est-ce qui ne fait pas d'ombre ?
L'écho de la cloche ronde.

Qui, sans peur, touche une abeille ?
La main dorée du soleil.

-Qui parle sans qu'on le voie ?
Le vent qui joue dans le bois.

-Qui marche toujours sans peine ?
La lanterne qu'on promène.

- Qui ne coud pas pour ses filles ?
La vaillante et fine aiguille.

-Qui passe et qu'on n'entend pas ?
Le temps qui fuit à grands pas.

-Qui n'a pas besoin d'échelle ?
La fumée qui monte au ciel.

-Qui jamais, jamais ne ment?
Le petit doigt de maman.
(Maurice Carême)

Je trouve celle-ci amusante

******

on est toujours heureux de lire ta sélection que tu fait dans les textes que tu déposes ici chère Nicole.
On comprend bien qu'ils te touchent particulièrement.

Merci de nous les faire partager.

******

Je suis seul

Pourquoi suis-je si seul, mon chat,
Si seul lorsque tu n'es pas là ?

Tu ne fais pourtant aucun bruit.
Tu dors, fermé comme la nuit.

Tu ne tiens guère plus de place
Que mon plus gros livre de classe.

Et qui croirait que tu respires
Bercé comme un petit navire ?

Alors pourquoi, pourquoi, mon chat,
Suis-je tout autre quand je vois,
Sur mon papier blanc, le soleil
Tailler l'ombre de tes oreilles ?
(Maurice Carême)

******

renal a écrit:: Je suis seul

Pourquoi suis-je si seul, mon chat,
Si seul lorsque tu n'es pas là ?

Tu ne fais pourtant aucun bruit.
Tu dors, fermé comme la nuit.

Tu ne tiens guère plus de place
Que mon plus gros livre de classe.

Et qui croirait que tu respires
Bercé comme un petit navire ?

Alors pourquoi, pourquoi, mon chat,
Suis-je tout autre quand je vois,
Sur mon papier blanc, le soleil
Tailler l'ombre de tes oreilles ?
(Maurice Carême)

très joli chère Nicole, .....mais en ce moment, quand mon chat s'absente, ça nous fait des petites vacances geek

Admin

marie-josé a écrit:: très joli chère Nicole, .....mais en ce moment, quand mon chat s'absente, ça nous fait des petites vacances

Parce qu'il a le droit de sortir ? Suspect

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